Rua

Tinha a pele rugosa, meio curtida pelos anos que passara a pastar ovelhas na infância. Veio para Lisboa ainda miúda, com ar de menina rabina e espírito rebelde.
Começou por servir na casa de uns senhores, mas aquela vida aborrecia-a, era demasiado monótona, não a estimulava.
Começou a fazer pequenas incursões nocturnas pelo seu bairro, a ver as pessoas que povoam a noite. Cada dia ia um pouco mais longe, voltava cada vez mais tarde, até que um dia não voltou mais.
Deixou-se ficar pela rua, que a seduzia, e a agarrava. Começou por se vender por necessidade, mas depressa lhe apanhou o gosto. O risco, o desconhecido, tudo aquilo lhe agradava.
Sentia-se viva, estimulada. Saía com todos, desde que lhe pagassem, não se apegava a nenhum. Não os beijava na boca, para que não lhe sugassem a alma. Era feliz no seu desprendimento.
Fez algumas amigas, mas a maioria eram inimigas. E das verdadeiras, ferozes. Todas trabalhavam por necessidade, ou por amor dum homem, não compreendiam este gosto pela rua, pelo risco, pelo desamor.
Muitas vezes lhe tramaram a vida, a emboscaram em becos, bateram-lhe, roubaram-na, magoaram-na. Mas isso não a fazia desistir. Fazia parte do contrato que tinha feito com a vida, era parte da remuneração, do risco. De certa forma até lhe agradava. Gostava de saber que não era indiferente, que provocava as vidas miseráveis das pessoas que a rodeavam.
E todos os dias saía. E todos os dias tinha clientes, cada vez em maior número, atraídos pela sua fama de desprendimento, mas também pela modo como ela fazia cada um sentir-se especial, o mais importante homem do mundo. Algumas mulheres chegaram a procurá-la, mas ela nunca aceitou. As mulheres são mais perigosas, possuem chaves para a alma que os homens nem sonham que existem. Não valia o risco, prezava a sua liberdade.

Era determinada na sua busca. E um dia, igual a todos os outros, em que saiu para a rua, sempre um pouco mais longe que nos dias anteriores, finalmente encontrou o que sempre procurou. E nunca mais voltou.